*****

Дорожная пыль нагрета за день.

Хорошо идти по ней босиком. Как по бархату.

Иногда под ноги попадется камешек. Захватишь его пальцами и откинешь на обочину.

Сумерки.

Солнце садится за лес, а вокруг тебя - поле.

Всякая мелюзга - жучки, сверчки, неизвестные букашки сидят на травинках,

как на скамейках и не спеша обсуждают прошедший день.

Где-то из горизонта в горизонт простучит далекий поезд, как эхо другой жизни.

Становится темнее.

Дорога - пожелтевшей закладкой между страниц вечера и ночи.

Поднимешь голову кверху, а там вечный ослепительно-яркий ковш черпает черно-синие небеса.

Впереди то пропадает, то появляется маленький огонек.

Зябко передергиваешь плечами под тонкой рубашкой и спешишь туда.

К теплу, к дыму, к лаю собак, скрипу калитки...

и кукушке в часах, которая ждет тебя, как и все.

                Владимир Грибакин

ИНТЕРПРЕТАЦИЯ…

За день разогрелась дорожная пыль –

Как бархат, под ноги босые ложится…

Смешаются в сумерках небыль и быль…

Под стрёкот цикад светлячкам не сидится…

Из горизонта и вновь в горизонт

Где-то вдали скорый поезд промчится…

Жёлтой закладкой дороги узор

Ночи и вечера делит страницы…

Воздух пьянит, до чего же хорош, -

Только в деревне чувствуешь это…

Вечный, с детства знакомый мне, «ковш»

Черпает иссиня-черное небо…

Зябко – рубашка не греет совсем…

Но впереди огонёк, уж, мерцает,

И тороплюсь с удовольствием к тем,

Кто меня, знаю, там ожидает…

К дыму, к теплу и к лаю собак,

К калитке, вечно петлями скрипящей,

И к самовару, к кукушке в часах –

Вот ЭТУ жизнь я зову настоящей…

                Сергей Можаев

© Copyright: Сергей Можаев, 2013

Свидетельство о публикации №113053110521