Дождь…

Старый деревянный дом в каком-то забытом дачном поселке.

Я смотрю, как по стеклу медленно льется осень.

Прелые листы между рамами.

Капли стукают по подоконнику, будто кто-то барабанит легонько пальцами по столу,

покрытому скатертью с бахромой, в разводах от чайных чашек и пролитого варенья.

За окном - яблони в кружевах намокшей паутины.

Сквозь пелену дождя едва виден покосившийся забор.

На чердаке домовой делает какие-то свои дела -

топает тихонько, шуршит и трусит с потолка мелкую пыль и соломку.

Открываю форточку. Запах травы и сырого дыма.

Ласточки сидят на проводах, как провожающие в зале ожидания.

Скоро и мой поезд...

                Владимир Грибакин

ИНТЕРПРЕТАЦИЯ…

В дачном посёлке дом старый забытый…

Когда-то, зачем-то туда занесло…

Стою у окна, крест накрест забитом…

А с той стороны бьётся дождь о стекло…

Прелые листья лежат в междурамье…

Осень стекает слезой по стеклу…

Яблони кружево примеряют

Из паутины – фатой на ветру…

Капли стучат по карнизу легонько,

Словно кто пальцами по столу…

И представляю вольно-невольно

Скатерть...жёлтой канвой – бахрому…

Чайные чашки…следы от варенья…

Гости как будто сейчас разошлись…

Как незаметно мИнуло время…

Может другая была эта жизнь?..

На чердаке домовой колобродит –

Тихо скребётся и чем-то шуршит…

Скоро мой поезд…никто не проводит…

Палыми листьями воздух дымит…

                Сергей Можаев

© Copyright: Сергей Можаев, 2013

Свидетельство о публикации №113042900803